Part II : TV Star
Il faut. Ile le faut bien. Rêver. Encore un peu. Maintenir le souffle. Puisque c’est encore possible. Puisqu’il reste encore un peu de temps… La mort, petites morts, douce folie à petits feux. Doucereux, dangereux.
Seule, au fond de son lit, éventrée, évidée de ses tourments, la voilà perdue. Non, ils ne se sont pas embrassés. Juste frôlés, éclipsés. Deux moineaux en plein vol. Ecrasés vivants sur l’asphalte. Mais pas abattus, seulement un peu convenus. Un jour oui, un jour c’est promis, permis. Ils seront tous à ses genoux, un à un et mis à bout. Damnés et elle prêtresse. Pécheresse. Elle ira briller au firmament, là-bas, tout au fond de son roman, de son absent. De son écran.
Sa mère ne cesse de pleurer maintenant. Son père de crier. Ces jours sont interdits. Et qui brûlent les nuits. Oh et ils sont si beaux, si glamours, si toujours toujours… Oui, et elle leur montrera, elle leur prouvera à tous qu’ils avaient torts, qu’elle n’est pas ce qu’ils croient, ces fantômes d’ici-bas, errants, chaînes engoncées, crachées et
Par le vent, elle flottera,
Dans la mélancolie, elle le rejoindra.
A l’infini. Les images défilent une à une, de plus en plus vite, de plus en plus fort. Et elle ingurgite le tout, d’un seul coup, sève et bave, la rage qui écume aux lèvres. Alors le rêve se construit, en morceaux éparpillés estampillés. L’écran fera d’elle une reine. Pieu dans l’arène. Au combat de ses artères et grimper à l’absolu, plus haut, toujours plus haut. Et con-venir de tout. Dû-t-elle y passer debout ou…
Couchée,
Les jambes écartées.
Part II : TV Star
A TV Star
C’est ce que tu es
Dans ta tête
Dans ton corps
Le langage du condamné
Quand seule cette nuit
Seule dans ton lit
Rendez-vous dans la boîte à rêves
Pour la petite fille qui ne s’achève
Pacotilles de ton disco
Ils se donneront à ton hymen
A l’offrande
De tes sens,
Ta future déchéance.
Mais les photographes et les autographes
Sont la vie rêvée des anges
Et un peu de poudre sur tes yeux
Quand le verre n’est qu’une paroi
Tu verras,
Si tu y crois,
Il n’y de montagnes
Qu’on ne grimpe
Si tu as la foi
On t’élèvera des croix
Sur les autels de ton temple
Sur l’indécence de la reine
Pucelle qui se consume dans l’arène
Le fantôme de toi vole dans leurs éclats
Oui, tu les imagines,
Ces parterres de fleurs, de roses et de flashes
Tous à genoux
Pendus à tes bijoux
A ta gloire
Les mains moites
De celle qu’on idolâtre
La princesse sur son trône
Suspendue à leurs cous
Héroïne born a TV Star
Now, that’s what you are
